Сороковые...

Все уходит, уходит и боль,
Причиненная мне тобой,
И проходят, уходят года,
Тот уход  ты заметишь всегда...

Только стОит ли, так убиваться,
Что за сорок тебе, не семнадцать,
Чем не нравится возраст твой?
Он прекрасен, коль рядом с тобой
Есть надежный и верный твой друг,
Что спасает тебя от недуг,
Что надежду вселяет, любовь,
От того, что кипит в жилах кровь...
А в семнадцать, умел ты любить?
Что тогда ты сумел подарить?
Только пылкую юную страсть
Не любил ты, умел только брать,
...Забывая подчас отдавать.
Что имеешь сейчас, посмотри...
Внешность, возраст, и гордость внутри,
Что таким представительным стал
А успех..., что имеешь у дам...?
Разве этого ты не желал...?

Все случилось, как ты намечал,
Деньги, женщины, дом, тот причал,
Где всегда тебе рады, всегда тебя ждут,
Где находишь спасенье себе и уют.
Жаль одно, забываешь дарить ты любовь,
Нет, не ту, что кипит, разжигая вам кровь,
А другую..., но это ты вряд ли поймешь...