Поэтам шестидесятникам

Долбаные деньги,
Гребаные страсти,
Ржавый товарищ маузер,
И тонкое, садистское счастье.
Когда кончается,
Напившись джаза,
Поколение уродов,
Родивших, заразу.
Когда приходится,
Быть романтичными,
Да на старости с музами,
Дружить симпатичными.
Вспомните прошлое,
Вспомните подлое,
Как жили охочими,
До инородного.


Были великими,
Слыли культурными,
С монументальными ликами,
И телами - урнами.
Хотели херового,
Квасили кислое,
Любили дальнего,
 Ненавидели близкого.

А, что теперь -  забвение,
 Память сорта четвертого,
 Перед могилой прозрение,
 И глоток воздуха, спертого.
 Хотелось быть иными,
 Хотелось быть не нашими,
 В Берлине, Париже, Риме,
 Гулять со своими Наташами.
 Как тухлое мясо – страсти,
Бунт – скандал молодой истерички,
 Ваши книги – папиросная бумага,
 В прах летящая, от спички.
 Вы смешны – престарелые панки,
 Гении с привкусом соды,
 Вы, музыка, разбившейся склянки,
 На мгновенья мелькающей моды.
 Лет десять назад, как стервятники,
 Вились, над трупом империи,
 А теперь, играете в ящики,
 Накрывшись венком "От Мэрии".
 Где, вы, поэты, писатели,
 Смелые барды – геологи,
 А помните в свитерах засаленных,
 На кухне "срывали головы".
 Все кончилось, нет романтики,
 Миром правит, третье сословие,
 Ваши судьбы – пустые фантики,
 На империи сером надгробии.