Белки

New Yorker
Сел на чемодан, поправил память.
Где-то там, под кучей барахла,
Завалялась мысль, куда направить
Я собрался все свои дела.
Где-то там, я помню точно…
Так и есть, я это всё послал
Очень далеко, быть может к чёрту…
Взял себя, и быстро на вокзал.

Там жена, дороги вперемешку,
Острое желание всего.
И людские лица, словно белки,
Озорно играют меж собой.


© Copyright: New Yorker, 2002
Свидетельство о публикации №102071300043
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора New Yorker
Рецензии
Написать рецензию
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора New Yorker