Поэт

Я расскажу вам о поэте.
Поэт и телом и душой
был нелюдим и свойством этим
завоевал себе покой.

Его поэзия смешна
и далеко не всем понятна –
душой написана она.
Душа кричит, увы, невнятно.

Его творенья нелегки,
всегда свободны, но негласны
и преисполнены тоски,
и обреченностью опасны.

Поэт не жаждал умереть
и, в одиночество влюбленный,
вверял свою глухую речь
березкам в роще отдаленной.

На этой ноте не закончим –
напротив, песнь усугубим.
Среди берёзовой той рощи
людей встречает нелюдим.

Увидев в страннике поэта,
пиита просят почитать.
И, позабыв свои обеты
стихов на мир не выставлять,

читает искренне и страстно.
Читает нежно. Упоен
вниманьем публики негласной.
Вот где поэт – Наполеон.

И людям нравится. И кличут
поэта лучшим из творцов.
Уходят вдаль, оставив личность
освобожденной от оков.

Потом, чрез месяцы иль годы,
он в роще встретит их опять.
Но (злые шутки у природы)
его лишь смогут обругать.

Покажут пальцем: «Вот так чудо!
Плач в стихотворных ползунках!»

Поэту просто станет худо.
Стихам, увы, гореть в кострах…