*** отправляя письмо...

Отправляя письмо, не запрячешь печаль, не за плачешь,
коль не мальчик уже, а лихой мужичок с ноготок.
На берёзе ворона решает о каше задачу.
Майский полдень по берегу стелит густой кипяток.
Я плыву по зелёной волне перманентного леса,
удивлённого то ли тоской моей, то ли самим
нахождением твари двуногой средь тварей древесных.
Путь мой тих, неприкаян, нелёгок, неисповедим.
Третий том бытия - похождения божьей коровки:
как летал, как упал, как менялся дурацкий окрас,
как в светёлку внесли жениховские эти обновки,
как они оказались не в пору, и были как раз.
Третий том бытия - ослеплённая тайна полёта.
Разжирей, моя моль, выгрызая изнанку тоски.
Это сон, это сказ, как волчица чужого кого-то
поджидала у леса, а после рвала на куски.
Получая письмо, не споёшь уже и не попляшешь,
и в конце не прочтёшь ты: "Скучаю, целую, пиши!"
На берёзе ворона решает задачу о каше,
но, наверно, уже ни когда не сумеет решить.