Штрихи ложатся на бумагу,
Как кровь на доски эшафота.
Очередные строчки сказки,
Как чьи-то мысли на излете.
Порой ты ловишь эти мысли
Карандашом в своем блокноте,
А если нет, они исчезнут
В своем таинственном полете.
Попав на тонкий лист бумаги,
Они как будто замирают.
И лишь потом, под взглядом нашим,
Они чудесно оживают.
И, могут жить они так вечно,
В сознанье нашем архаичном,
Они живут, иль умирают,
Кружася в воздухе столичном.
стихи
© Copyright: Кудеев, 2002
Свидетельство о публикации №102071300165
Свидетельство о публикации №102071300165
Рецензии