Моему Поэту

Снова седые тучи,
Короной украсили голову,
Струны оборваны, с кручи
Падаю раненный в душу,
Тело разорвано поровну,
Но я сегодня не струшу,
Рана опять не смертельна,
А я так хотел спеть песню.

О наших серых шинелях,
О том, как штыки с криком,
Кололи друзей и раны,
Умыли нам кровью лица,
О том, как дружили с ветром,
Живущим в мохнатых елях,
И как нас любила столица,
И грела неоновым светом.

Ёжился зябко город,
Кружась в пурге сомнений,
Прохожий поднявший ворот,
Мечтал о горячем чае,
В потоке приобретений,
Никто не думал о мае,
А я так хотел быть убитым,
Но рана мне болью пропела,

О том, как горело море,
Там где рождается солнце,
Как падали наши руки,
Роняя соль на землю,
О том, как не зная горя,
Наматывали километры,
Как жили в обнимку с дождями,
В единстве воля и ветры.

Но время иссякло в сите,
В цель стрела не попала,
Желанья мои умрите,
Ведь песня не спета к сроку,
Рана смертельной не стала,
И снова по гороскопу,
А я так хотел быть убитым,
Но подвига не получилось.

 Руки ещё не в силе,
Сердце кривит душою,
Как же трудно быть первым,
Среди и так не многих,
Те, кто ушли не узнают,
Те, кто останутся, вздрогнут,
Но в искренность не поверят,
А лишь вечерком пожалеют.

Корка ржаная на горькой,
Боль разрывает сердце,
Он ушёл, но остался в песнях,
А я не останусь вовсе,
В потоке приспособлений,
Стоит ли думать о малом?
А я так хотел быть убитым,
Но выжил, и песни не стало.

1990г.