* * *
Из черноты холодный снег летит
И в черноте безмолвно умирает.
Куда летит? Зачем живет? Не знает
И ни о чем прошедшем не грустит.
А ты, мой ум, философ резвый мой,
Всегда в парнасских высях обитаешь,
И смыслы бытия изобретаешь,
Как песни – композитор покупной.
Ты неотступно веришь в имена
Достойных соплеменников Сократа,
Давно уже ушедших без возврата,
А жизнь, как смерть, для каждого одна.
* * *
Покаянных рыданий не много ли ?
Вот опять развелись на Руси
Достоевские, Тютчевы, Гоголи -
Тьма юродивых, Боже спаси!
Все поля-перелески заездили,
Уж повсюду, куда ни взгляни –
Чернышевские, Герцены, Пестели –
Словно в те окаянные дни.
Новая философская лирика
© Copyright: Дмитрий Агенор, 2002
Свидетельство о публикации №102071100120
Свидетельство о публикации №102071100120
Рецензии