И вот стоял он у постели,
А ей осталось очень мало,
И, не надеясь в перемены,
Сжимал он кулаки в карманах.
- Прости, прости, меня родная,
Что я тебе уйти позволил.
Еще прости, моя родная,
Что был тебя я недостоин.
Не верил я в твою любовь,
Все думал то твои забавы,
Казалось мне, что шутишь ты,
Но не прощала ты обманы.
Так и последний не смогла простить.
Но что мне делать?
Искупить, как я могу свою вину?
Ведь видно Богу одному,
Что только я тебя любил.
Прости, я плачу, позабыл
Тебе сказать, что пьян я был.
Ты скажешь- то не оправданье
Да ты права, но я любил...
Любил ходить я на свиданья.
Еще он долго говорил,
Сам про себя и не заметил,
Что смерти час давно пробил
И просквозил прохладный ветер.
У постели
© Copyright: Vorona, 2002
Свидетельство о публикации №102071000804
Свидетельство о публикации №102071000804
Рецензии