Светлане хвостенко

Я услышал слова: “Да пребудет земля ему плахой...” -

И рванул пулей-дурой в слезящийся солнечный глаз.

Колотилось кровавое что-то под чёрной рубахой,

Но я знал – надо выжить. И в этот и в следующий раз.

Знал – нельзя потеряться в болотах слюнявых мнений,

Знал, что ждёт меня Город, где каждая тварь - Пророк,

Где так страшно плутать по задворкам чужих настроений,

Где так хочется вмазать “винтом” по сосудам строк.

Где открытые окна плюются к рассвету телами,

Чтобы повод найти для пролития слёз в некролог,

Где страницы газет запоздало пестрят именами

Тех, кто забил на всё потому, что иначе не мог...

Что ж, ловите меня, вот я весь – от зубов до ботинок,

Вот дрожит в перекрестиях улиц мой хрупкий висок...

Да, я знаю, что принцип игры проще детских картинок:

Или будешь играть, или пуля под левый сосок.

Или будешь играть, или сдохнешь от каторжной скуки,

Расползёшься по дням-простыням непотребным пятном

И, когда подопрёт, наложить на себя свои руки

Не сумеешь – ведь будут вонять эти руки дерьмом.

Так оставайтесь как есть – но земля не пребудет мне плахой!

Улетаю в горячий слезящийся солнечный глаз

И колотится что-то под чёрной моею рубахой.

И нельзя умирать мне ни в этот ни в следующий раз.