"Я не то что схожу с ума, но устал за лето."
Бродский
Иосиф созерцал листы бумаги,
Как крашеные волосы Марины..
И выводил лениво, абы
Как Форум, виллы и автомобильные заторы Рима.
В Швейцарии какой-нибудь уж Томас Манн
Иосифа водил по тусклым снам бумаги,
Лишая средств и скудного ума
И без того неполноценного беднягу.
Не думал о секундах свысока
Иосиф, Штирлицу подобен,
Глядя с Востока взором простака
На красоту берлинских подворотен.
Я знал еще, пожалуй, трех
Иосифов, но мельче, и некстати
Влюбленных в костромских дурех,
Что портят кровь Иосифам, себе – льняные платья.
Марина курит в тишине,
Сменив мундштук на ветреные губы,
Запутавшись в дыму и августовском сне,
Клубы пуская, методично избегая клубов.
У ног ее мурлычет старый хрен Иосиф,
Слегка зрачком касаясь персей и ланит хозяйки.
Под пальцами ее дымится осень
В прикиде всепрощающей всезнайки.
*** N 4
© Copyright: Sersh, 2002
Свидетельство о публикации №102070600609
Свидетельство о публикации №102070600609
Рецензии