Сказзка

(переработанная)

Так раньше уже было - люди говорили:
все сказки начинались с Жили-Были...

Так вот, однажды Жили с Были
приехать в Лукоморие решили,
где мой пра-пардет по цепи ходил,
и сказками людей с ума сводил.

Про Нечести про всякие и Чести,
которые то вместе, то не вместе.
И в них Иваны - дураки кругом сплошные,
Елены же прекрасны, а умницы какие!

Теперь не так. Мужик пошел смышленый
и на "авось" не больно-то веденый.
И женщины уж если хороши,
то лишь для тела (дела?), а не для души.

Вернемся к Нечестям. Здесь разговор особый.
Как очень просто было различать...
Лишь сядешь на метлу, слетать на шабаш чтобы,
И уж колдуньей будут величать...

И так же нелегко жилось Кощею.
За что только его Бессмертным звали?
Ведь он доски заборной был тощее,
С ребенком справился б наверное едва-ли.

Но скифы древние его как бога почитали.
Молвой своей на гору Хвангура садили.
И от напастей громко причитали,
И сами жертву к той горе носили.

Другой бог – Сива, на людишек осерчал.
Он полетел на Хвангуру Кощея бить.
Кащей ему до смерти докучал
Желаньем главным богом быть.

Так племя древних скифов и пропало:
Пока их боги меж собою дрались,
Людей как бурей время разбросало,
И лишь курганы археологам достались...

Живут потомки Древних на Земле.
Но в сказки более не верят люди.
Кочуют как попало, кто и где...
И яблоко не катится на блюде...

И не летает бабка-Ёшка на метле.
Но привороты ее внучки помнят.
Героев, что на «мерсах», не в седле
Любовным зельем как прежде кормят.

Мой пра-пра-прадет сказочником был.
А я писать стихи вот не умею.
Он в Лукомории у дуба жил,
Я ж в сказочники метить уж не смею.