На Восьмой день

Я онемел? Безумству лет, пришла достойная награда?
Вдохнуть, как-будто бы, забыл. Но мне как вроде и не надо…
Устал я жить, встречая дни, вновь пробуждаясь на рассвете?
Что б вновь шагнуть в пустынный день, в бездумных поисках ответа?
Что есть мы все, и что есть я… Важны ли мы, для мирозданья?..
И почему, вся наша жизнь, всего лишь повод… для прощанья?
Дней череда - всего лишь путь. А мы, куда-нибудь уходим.
Или уходит кто от нас… Себя, прощаньями изводим,
Прощаясь здесь, прощаясь там… Живём: с разлуки до разлуки.
И начинаем... уставать. А там, недолго и до скуки,
Дожить, тревожась о пустом. Мол, всё равно, одни прощанья.
Тогда зачем мы в мир пришли? К чему, все эти расстоянья,
Что оставляем за спиной? Стремясь куда-то… Выше-выше…
Найти… что б снова потерять. И оказаться вдруг, на крыше.
С манящим краем, там, у ног. Всего лишь шаг… и все вопросы,
Уже достанутся другим… Что для себя, в тот миг мы просим?
Перед последним взлётом… вниз. Возможно, отдыха от Боли?
Или же сил, шагнуть назад?.. Так для какой готовил роли,
Всевышний, выдумав всех нас? Ведь есть же в нас, предназначенье.
Вопрос был задан тот, давно… На день восьмой, от Сотворенья…