Александру Вулыху

Саша Вулых - известный просто поэт и поэт-песенник. В юности мы были приятелями, потом, как водится, "жизнь нас разметала". Мы встретились 12 лет спустя, случайно, на улице, обнялись и с тех пор посылаем друг другу приветы. В то время Саша работал редактором газеты "Ночное рандеву". Я приходил к нему в редакцию, мы скрывались в буфете и я показывал ему свои вирши. Он внимательно читал и говорил: "Это плохо, это плохо, а вот эта строка ничего..." Я говорил:"Сань, да брось, не относись к этому так серьезно, это все для личного употребления." Он возражал: "В поэзии самоценно как раз ЛИЧНОЕ, все остальное до тебя сказали..."
В посвящении использованы строки (в кавычках, "лед и пламень" из Пушкина, ес..но), ритмы и рифмы Вулыха.

"Мы - артисты, наше место - в буфете"
            из А.Н. Островского
Бывает так со мной, что просто мо'чи нету,
Рука сама испишет несколько листов.
Я их несу тогда маститому поэту,
И с трепетом кладу ему на стол.

Хотя он молод, но уже весьма известен,
Всевышним награжден талантливым пером.
Мы с ним сошлись (мир, как известно, очень тесен)
Как "лед и пламень", как полено с топором.

Он весь в делах: на сто звонков ответит,
Редакционною текучкою гоним,
Пока мы не окажемся в буфете,
И, наконец, останемся одни.

Мы выпьем с ним по "предпоследнему стакану",
Еще не вечер о последнем говорить.
Я мятые листы свои достану,
И Мастер на глазах начнет творить.

Он молча прочитает и со вздохом
Поднимет воспаленные зрачки:
"Конечно, - скажет он, - все это плохо!
"А впрочем, есть удачных две строки.."

И в сторону листки мои отложит:
"Ты только не бросай ! Пиши, держись !
Возможно, что когда-нибудь и сможешь..."
И мы начнем - о бабах и за жизнь.

И он мне докажет, что "жизнь не такая паскуда",
Меня убедит в том, что я "не последний дебил",
А что напряженка в кармане по части "эскудо",
Так это фигня ! Было б только, чем женщин любить !

Мгновенья-пули! Сколько их осталось в магазине ?
Не избежав предписанной судьбы,
Мои стихи окажутся в корзине,
Где, собственно, и следует им быть.

Когда сижу один за рюмкой водки,
Светло и грустно вспоминаю каждый раз,
Тот тихий крик: "Пиши ! Пиши, Володька !"
Хоть в стол, хоть в урну, даже в унитаз..."

"Когда в ночи работаешь над словом,
Ты превосходишь самого себя,
И ничего, что ты напишешь снова,
Все, что уже сказали до тебя."

Опять бегу по замкнутому кругу,
Но вдруг замру, догадку затая:
Два человека поняли друг друга!
Не в этом ль смысл земного бытия ?