Футболист-неудачник

         Выхожу один я на ворота.
         Стадион, взволнованный, ревёт.
         И вдруг сзади громко крикнул кто-то:
         «Что ты медлишь, бей же, идиот!»

         Бить, так бить. Прицелившись в девятку,
         Мяч поддел уверенно ногой.
         Словно бросив мне в лицо перчатку,
         Страж ворот отбил на угловой.

         Все мне говорят: ты неудачник,
         В спорте просто так не повезёт,
         У тебя же, парень, круглый мячик
         Ни в одни ворота не идёт.

         Но поверьте, люди, я стараюсь,
         Я тружусь на поле, словно вол.
         Я всегда удачно открываюсь,
         Он случится, мой дебютный гол.

         Вот опять прорвался я по краю,
         Но теперь бежим уже вдвоём.
         Нет, тому я мяч не отыграю,
         У меня есть счёты с вратарём.

         А вратарь, прыгучий как пантера,
         Взвился в воздух, презирая страх.
         Высоко парит его карьера,
         А моей карьере снова крах.

         Тот, другой, упав уже в воротах,
         Голову руками обхватил.
         «Я бы мог, - кричит, - забить двухсотый,
         Ты, дурак, и первый не забил».

         Но поверьте, люди, я стараюсь,
         Я тружусь на поле словно вол.
         Я всегда удачно открываюсь,
         Подождите, будет первый гол.

         Вновь умело избежал я драки
         И бегу вперёд назло судьбе.
         Я опять на острие атаки,
         Неуютно мне на острие.

         А вратарь, спокойно улыбаясь,
         На меня направил цепкий взор.
         И в глазах тех, потом обливаясь,
         Я увидел смертный приговор.

         Ну и чёрт с тобою, не старайся.
         Мячик пнул безвольно вратарю.
         На, держи, напрасно не бросайся,
         Я же неудачник, не забью.

         Но, о чудо, страж ворот на поле
         Вдруг застыл, как воин на посту.
         Мяч тихонько, робко, поневоле
         Пересёк заветную черту.

         Это гол! С души свалилась ноша,
         Прыгаю на шею вратаря.
         «Дорогой, родной, - кричу, - хороший,
         Знаю, пропустил ты для меня».

         Тот, бедняга, густо покрасневший,
         Рот открыл, как птица от жары:
         «Эй, задушишь, отпусти ты, леший,
         Успокойся парень, вне игры».

         Я сражён, я падаю на поле,
         Чувствую, что не переживу.
         Прячу я лицо своё чужое
         В мягкую, пушистую траву.
                1986