Народная Духовная Пища

Заклеймённый позором,
По графе «На Убой»,
Затуманенным взором
Я гляжу пред собой;

И под белые руки,
Как невесту жених,
Повели меня, суки,
Через толпы своих.

По ступенькам скрипучим
Поднялись на помост...
Эка больно дремучий
Подвернулся погост!

Вы послушайте братцы
Страшный шёпот толпы:
Вид святых препараций
Здесь порядка столпы.

Мне же - точно до фени,
Мнель играть подлеца?
Не от страха да лени
Жду с терпеньем конца.

А народишко ушлый.
Он толпится не зря.
Он пришёл на пирушку
Лицезреть бунтаря.

Я срываю рубаху –
Всё-же меньше петель;
Возлегаю на плаху,
Как ложусь на постель.

И ни боли, ни муки,
Только вечный покой,
Лишь последние звуки
Пронеслись над толпой:

«Привести в исполненье.
В чём повинен? Не наш...»
И осталось сомненье,
Да пустой патронташ,

Да немного позора,
Да клеймо «На Убой»...
Вот и весь лепрозорий
Где скончался чужой.

А толпа расходилась.
Дома мир и уют,
Дома счастье и милость,
И родные снуют.

Так запомните, воры
Прокажённые всласть,
Что убийца – не воин,
Преступленье – не власть.

А ещё – намотайте
На короткий свой ус:
Я вернусь, так и знайте!
Очень скоро вернусь!

Через вам незнакомых,
И знакомых людей,
Через вас, бестолковых,
Через ваших детей.

И тогда вы поймёте
Смысл слова «чужой»,
И без страха пойдёте
В свой черёд на убой.

Но никто не найдётся,
Чтобы вымолвить «Пли!»,
И толпа не зайдётся
В предвкушеньи крови...