Нарисуйте, господа, свою страну...

Нарисуйте, господа, свою страну
На листочке маленьком бумажном,
Вам большой формат уж ни к чему...
Все сметает время в ритме важном.

Снова брови хмурит нудно грусть...
Старый вальс играет патефончик...
В летний зной метель покроет Русь,
Собирая снег на нравственнный балкончик.

Тихо тает совесть по жаре...
К ней торопится толпа, глотая воздух..
Оркестр сам играет по себе,
В гулком эхе тает его отзвук.

На Курилах курят невзначай
Только "Приму", что осталась от Союза,
И японский чаще варят чай,
Да не ловится нерусская медуза.

Улетает времечко в тиши,
На Тверской молчит скупой прохожий...
Бьют часы в хронической глуши,
И кукушка им кукует не похоже.

Нарисуйте, господа свою страну!
Не стесняйтесь скомканных размеров!
Кенингсберг теперь не по нутру...
Зато много новых кавалеров.

Тех, что носят лихо ордена
Да наколки с одинаковою прытью,
Сущность у господ одна -
Измеряется лишь долларовой сыпью!

И уже не хмурит брови грусть,
Патефон застыл на граммпластинке...
Снега нет... Метель покроет Русь
Словом матерным, как раньше, по-старинке.

Не рисуйте, господа, мою страну
На листочке маленьком бумажном!
Сей формат России не к лицу...
Время вас сметает в ритме важном.

1.07.2002