Так спокойно. Индейское лето. Осень.
Мы расстались, но не хочется об этом. Очень.
Скоро листья закружатся в танце смерти.
На наших лицах испуг - боимся остаться вместе.
Дни, недели, заботы, понедельник, вторник.
Всё прекрасно, на улице мелкий дождик.
Лицо твоё душит меня за горло. Я спасаюсь…
Звоню к тебе и слышу счастливый голос.
Мы болтаем о том, о сём, вспоминаем,
На четверг назначаем встречу - так играем,
Надоедливо бубнит телефонный провод,
Это в вас говорит не любовь, а голод.
Голод
© Copyright: New Yorker, 2002
Свидетельство о публикации №102062800662
Свидетельство о публикации №102062800662
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
