Упрек

Ты мне бросила как-то обидный упрек,
Что другим посвящал и слова и стихи,
А тебе написать даже несколько строк
Не присел на часок и не поднял руки.

На тусовках пустых опереньем звенел
Для случайных людей, среди пьяных столов,
А, любимой, тебе до сих пор не сумел
Отыскать эти несколько искренних слов.

Дорогая моя, ты совсем не права.
Ты же знаешь мои сумасшедшие дни,
А стихи ведь бывают не только  в словах,
Это мысль о тебе под ночные огни.

Ожиданье в глазах,
И безумие снов,
Чтоб об этом сказать ,
Не придумано слов.

Только в памяти номер
И нет рифмы к нему,
Как в беззвучном кино
Тихо трубку сниму.

- Как дела? – ты ответишь – Нормально. Жива.
Я едва различу через скрежет гудков.
- Я приеду? – Наверно… - и в этих словах
Ах, как много стихов! Просто море стихов!

И когда так случится, и все совпадет,
Сквозь дожди и снега, и разгулы стихий
Меня поезд к тебе, наконец, понесет,
Стук вагонных колес – это тоже стихи.

К твоей старенькой двери, простому звонку,
В нетерпеньи по лестнице быстро взбегу
И, измученный жаждой, припаду к роднику
Твоих трепетных губ! Упоительных губ!

А потом будет вечер и ужин вдвоем,
Я по полной налью, ты пригубишь чуть-чуть
И все будешь следить, чтоб в оконный проем
Не увидел никто твоих истинных чувств.

Опустеет бокал, будет выключен свет,
Что начнется потом - тому имени нет.
А точнее, быть может так много имен,
Откровенье, игра, то ли явь, то ли сон.

Бесконечная нежность через край и взахлеб,
И полет, и безбрежность, жара и озноб.
Растворимся в эфире, нет ни света, ни тьмы,
Мы одни в этом мире – только Космос и Мы.

Сколько это продлится – мгновений не счесть…
Будет сон твой потом безмятежен и тих,
Я пойму, наконец, что вот это и есть
Самый лучший мой стих, тот единственный стих.

От ночного костра не остынет зола,
И рассвет еще где-то застрянет в пути,
А меня конвоиры – мирские дела
Под штыками заставят вставать и идти.

Я одет и в прихожей минутки тяну,
Вот прощальные губы и руки твои,
И, с трудом уходя, я тебе протяну
Ненаписанный томик стихов о любви.

6.02.00