Судьба поэтессы

Писать стихи бессонными ночами
Немного легче, чем нормальный сон.
Бумага. Сигарета. Чашка чая.
И на столе - умолкший телефон.

Все так, как было. Много верст отсюда,
В другой квартире девушка жила.
Порой из пол-литрового сосуда
Напиток обжигающий пила.

Считая вдохновение - никчемным,
В который раз ложилась на заре.
А утром посылала Бога к Черту,
И отрывала лист в календаре.

Ее приятели и прежние подруги
Живут отныне проще и мудрей.
Ведь им ложатся карты прямо в руки,
А жизнь сама - слуга и казначей.

Ее же все швыряет по обрывам.
И, кажется, вот-вот сорвется вниз.
Но вот опять, почти на грани срыва,
Она поет - и слышит крики: "Бис!"

Ее опять толпою окружают
Другие лица - новые друзья.
Она твердит: "Быть может, чья-то с краю
Бывает хата. Только - не моя."

И над собой по-прежнему смеется,
Не подавая повода другим.
Кого-то обогреет, словно солнце,
И снова в путь - бесстрастный пилигрим.

Она всплакнуть еще, пожалуй, может,
Но вдохновеньем тешится сполна.
И новый день привычно подытожит
Пугливой парой строчек - вместо сна.

1995