Не судьба?

Не судьба?

Полупустой прокуренный тамбур подмосковной электрички. В голове гудит
от "коктейля" из водки и вина... Эх, в первый раз за последние два года
позволяю себе такое! Называется это безобразие "пикник с товарищами по
работе". Хорошо еще, что коллеги меня не видят - они все в вагоне. Сажусь на
корточки, от души затягиваюсь ненавистным дымом (черт возьми, ведь я не
курю!). Рядом, тоже на корточках, некто потягивает пиво. Пару минут молчим.

- Вы не подскажете, эта электричка идет в Москву?

Вяло кошусь в сторону спросившего. Девушка, а это все-таки, кажется, девушка,
смотрит на меня с непонятным вызовом. Улыбаюсь:

- Знаешь, если не в Москву, то мне повезло не больше, чем тебе. Можно глотнуть
твоего пива? - (господи, зачем мне еще и пиво?!). - Меня звать Женькой, а тебя?

- Костян...

Вглядываюсь внимательней, хотя, как мне кажется, и незаметно. Черт возьми, но
ведь это и правда девушка! Или это мне стоит пить поменьше?! Так хотелось
спросить: "А разве ты не девчонка?", но, повинуясь остаткам тактичности, молча
отдаю пиво. Мало ли, пацан лет шестнадцати, еще напряжется понапрасну.

Из вагона вываливает мой еще более пьяный коллега, начинает плакаться на жизнь.
Понимаю, что стоит забрать его к себе домой, ибо он больше никуда не доедет.
Еще загремит в ментовку по дороге... Говорю это вслух. Вдруг Костян подает
голос:

- А я вообще-то в ментовке работаю. Лейтенант.

Спрашиваю не без насмешки:

- А сколько ж тебе лет, лейтенантик?!

- Двадцать четыре...

И взгляд какой-то слишком взрослый, настоящий мужской взгляд.

- Боюсь, что без ксивы я тебе не поверю.

- Да есть у меня ксива, есть, только... знаешь, я вообще-то "транс". Меня по
документам до сих пор зовут Еленой. Хоть я уже операцию сделал.

И протягивает удостоверение. Лейтенант. Елена. А на фото - нормальный парень в
костюме, с галстуком.

- Знаешь, - говорю, - мне повезло больше, потому что меня зовут Женей.

- А ведь верно, повезло...

- Ну да ведь парни не плачут, лейтенант? Ладно, Костян, пропусти, нам выходить
пора.

- Слушай, а давай созвонимся!

Пьяный приятель услужливо достал органайзер и стал записывать телефоны. Еще
двое коллег вышли в тамбур поторопить нас. Черт возьми, да куда торопиться! Мы
все еще сидим - плечо к плечу... Через секунду уже крепко жму его руку и
выхожу из вагона, поддерживая своего более пьяного друга. Оборачиваюсь - уже
на платформе - Костя, все еще сидя на корточках, изучает донышко своей
бутылки. Он все для себя решил. Может, он поможет и мне разобраться в себе?
Сколько же лет я ищу тебя, брат?!

Смотрю в бумажку с телефоном и вижу, что там только шесть цифр. Шесть вместо
семи. Видимо, не судьба... А может, он позвонит сам? Как ты думаешь?

2000