Чары

Вот я и дома. Горечь дня, того, ушедшего… тревожит!..
Невосполнимостью своей. Не написал… И Бог не сможет,
Перелистнуть обратно день. Он даже в письмах, стал не нашим.
Остался белым, лист письма… Как в осень, жёлтым и опавшим,
Играет ветер, тем листком, что обронила чья-то память…
Недаром жёлтый – цвет измен, но не хочу, что б между нами,
Летели жёлтые листки, без строк любви… совсем пустыми.
Когда предам… в тот день, умру. Уже… не станем мы, чужими!..
Какой бы осень не была, в чужой судьбе… Пусть в нашей, лето,
До дней последних, кроме тех, что мы, безумии рассвета!..
Весною сделаем… теплом, сердца согреет. Чтобы зимы,
Забыли нас. А белый снег? Пусть станет, письмами моими…
… Наверно, листья желтизной, в печали осени, недаром,
Себя венчают. Это цвет, бумаги старой… Этим чарам,
Не меньше, сотен тысяч лет. Желтеет лист, что не дождался,
Пусть и коротких, слов и строк, того, кто долго… не решался,
Кусочек сердца в них вложить, уйдя от них, дорогой вьюжной…
И не легла… строка на лист, хотя была… кому-то, нужной!
… Я рядом буду, но писать!.. глазам любимым!.. не устану.
Хотя б одна, страничка в день. Без них, те дни, куда-то канут…
Ложась на дно, ушедших снов, и потому, строкой о Нежной!..
Я сохраню… тепло Родной!.. здесь, на бумаге белоснежной.
Бумага кончится, тогда, я на подушках, строчки эти…
На потолке, над головой… на стенах всех, при лунном свете,
Смотря на милые черты!.. творенья божьего, что рядом,
Дыханьем нежным шевелит, виток волос, чуть видный взглядом…
Кто сохранит?.. если не я, всё то, что есть в Прелестном Чуде!
Все мы, когда-нибудь уёдём… И лишь Её!.. мир не забудет.
И пусть запомнят Её всю!.. До каждой чёрточки… до звука…
Я… только зеркало… Родной!.. Её, я эхо… сердца стука!..