Четыре слова

Уставшей птицей опустясь, лист белый замер на столе.
Кулак упёрся под щеку, собрав морщинки на челе.
О чём Любимой написать, что б снова Нежностью согреть?
Могу листок… поцеловать. Но не могу, с ним улететь!..
А поцелуя теплоту, письмо не сможет донести.
Ну как, из самых Нежных слов, как из цветов, венок сплести?
Что б был достоин, увенчать, головку!.. лучшую из всех.
И был, к лицу Ей, и к глазам!.. Слова забылись. Как на грех…
Листок не тронут, ни строкой. Всё так же, девственно он чист.
И я к груди его прижму, письма Любимой!.. белый лист.
Пусть сердца стук, войдёт строкой, сказав всё тоже: Я люблю!
Рукою дрогнувшей, в конце, добавлю: Горлинку!.. мою.
Четыре слова о любви. Не так уж много я нашёл.
Для остального, нет тех слов, иль недостойными их счёл,
Воспеть, Прелестницу мою!.. О, вожделение души,
И сердца, пламенная страсть!.. Наверно, много б я «грешил»,
Когда б досталось… сердце Той, а вместе с сердцем… губ халва!
И рук объятье!.. Только вот: До рук бы тех, дойти сперва…
… Взмахнул листок. Ему пора. Глазам любимым отнести,
Хотя бы строчку, что сумел, в веночек Нежности!.. сплести…