Стон

Говорят, я пишу стихи…
Нет. Стихов я давно не пишу.
На бумагу ложится то,
Что давно уж в душе ношу.

 В паутину своей души
Я событий ловлю мух.
Боже! Лучше б я был слеп!
Боже! Лучше б я был глух!

Говорят, это Божий дар –
Всё процеживать сквозь миокард…
Но, сначала, инфаркт души,
После – сердца обширный инфаркт.

Ну, зачем это нужно мне –
Концентрировать в сердце боль?!
Но сценарий писал без меня
Сценарист, создавая роль.

Обрастает рубцами нутро:
Ещё пара разрывов – и в гроб…
Вот сказать бы: «Мне всё равно!»
В безразличия рухнуть сугроб!

Не могу. Не могу не болеть!
Не умею…. Я создан так,
Что спасу, если ты мой друг,
Помогу, если ты мой враг.

Люди! Это не похвальба!
Это крест мой, моя боль,
О пощаде стон и мольба,
Это жизни моей соль.

Не уродлив. Порою любим.
Но любовь рассыпается в прах:
Приношу я любимым боль,
Я внушаю любимым страх.

Чёрный стяг на семи ветрах:
Одиночество и не покой….
Не развеять мне этот мрак!
Остаюсь я самим собой.

08.04.02г.