Бред
Уже 39,2.
Боль – шар,
Стучащий в моей голове.
Вот – бред,
Возникший под этот стук:
Я... нет,
Не я... Заколдованный круг.
Застыл
В мутном небе луны пожар.
Я – дым
Сигарет. Анальгин, пиронал.
Я – что?
Качается потолок.
Никто
Пол убрал из-под ног.
Я – где?
По комнате бродит стул.
Мой бред
Достоин любых микстур.
Кровь. Боль.
Стена посреди пути.
Мой Бог,
Прошу, разреши уйти.
Дай знать
Когда. Маршрут объясни...
Кровать.
Рассвет. 37,3.
Свидетельство о публикации №102062000424