Бред

Ночь. Жар.
Уже 39,2.
Боль – шар,
Стучащий в моей голове.
Вот – бред,
Возникший под этот стук:
Я... нет,
Не я... Заколдованный круг.
Застыл
В мутном небе луны пожар.
Я – дым
Сигарет. Анальгин, пиронал.
Я – что?
Качается потолок.
Никто
Пол убрал из-под ног.
Я – где?
По комнате бродит стул.
Мой бред
Достоин любых микстур.
Кровь. Боль.
Стена посреди пути.
Мой Бог,
Прошу, разреши уйти.
Дай знать
Когда. Маршрут объясни...
Кровать.
Рассвет. 37,3.


Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.