Серым дождиком, серым вечером
Мелким почерком сыплется ложь
Ты ревешь, и теперь, соответственно,
Никого уже больше не ждешь.
Достаешь из подвала домашнее,
Не допитое гостем вино,
В красном бархате топишь вчерашнее,
Понимаешь, что было - прошло.
Разбиваешь на буквы и строчки
Отгоревшие радуги грез
Что останется нам после точки?
Лишь грустить. И конечно, всерьез.
Грусть
© Copyright: Турова М, 2002
Свидетельство о публикации №102061900522
Свидетельство о публикации №102061900522
Рецензии