Кому любовь, как острый нож,
Всажу под сердце, между ребер?
Приятель мой, уродец Робер
Вновь осуждает молодежь.
А я легко рифмую рык,
От крика мечется кадык
И Робер глиняный поник,
И по стеклянной полке вжик,
И соскочил ко мне на стол,
И смотрит на меня так странно.
Жаль нет фарфоровых баранов,
Чтоб их пасти он в шкаф ушел.
А женщины давно уж спят,
Мужчины сладостно сопят,
Тепло укрытые молчат
И признаваться не хотят
В любви к себе, у милых ног.
Им трудности нужны, но все же,
Что юных женщин нам дороже,
Коль под дождями Бог продрог?
И черт стареющий сидит,
А ангелы так поседели,
Что небо серое дрожит
Уже к концу второй недели,
Которую я провожу,
Закрывшись в тихом кабинете
И дрожь поэзии бужу,
Как в темноте, так и при свете.
Я кашель мучаю, а тот
Мне обещает все, но вот
Он снова спать мне не дает,
Как мой Никитка-обормот.
Дрожь поэзии, вызванная исключительно кашлем
© Copyright: Вадим Вадимыч, 2002
Свидетельство о публикации №102061800622
Свидетельство о публикации №102061800622
Рецензии