Дочка

У неё точь-в-точь такие же глаза
И изгиб губы такой же…
И навёртывается слеза –
Да что же это, что же?

Что же не крикнуть: «Дочка!
Вот я!» И точка…

Лепестки ромашки – один, как всегда, лишний…
«Вот я!» Да кто такой – раз не в её жизни?
Зачем, если чужим – мимо?
В какой такой из какого такого мира?
Мимо…

У неё – вылитый твой профиль носа,
И на любой из её бесконечных вопросов
Знаешь ответ.
Это же так просто!
«Мой Бог…»
Но его больше нет
И уже никогда не будет…
Если мог – почему не смог?
Если был – почему не помог?
Если нет его – кто теперь простит и кто осудит?..

Точка – это так просто…
«Дочка, ты не знаешь ответов на мои вопросы?»
Брось ты! О чём ты? Ей не понять.
Да и не знает она тебя вовсе.
Да и зачем ей знать?..

Подумать только – те же профиль носа, изгиб губы, разрез глаз…
Надо было сказать ещё в прошлый раз:
«Не бойся, девочка. Ты – моя дочка!»
И точка!
Но до целого – всего не хватает какого-то кусочка.
А потом – ещё одна точка,
И ещё одна точка…