У дороги

Я снова в тёмном королевстве, дорогой той же, что и прежде,
Под светом звёзд, почти угасших, под запылённою одеждой,
Себя, упрятав, мерю вёрсты… Рассвет застанет, не идущим.
Сверну с дороги ненадолго. Шагну под сень зелёной пущи.
Коль повезёт, ручей негромкий, меня порадует прохладой.
Здесь отдохну. К дороге долгой, ещё вернусь… Окинув взглядом,
Найду местечко, что б усевшись, мешок отбросить. Нагловатый…
Что всю дорогу, то и знает, бить по спине. И ведь не ватой,
Набит бездельник. Всё б катался… На ствол какой-нибудь откинусь.
Глаза закрою… Что б подумать… Затем к мешку, чуть-чуть подвинусь.
Заглянем, что там, в пыльной сути. И так ли всё необходимо?
Вот старый плащ… Краюха хлеба… Всё это, как-то объяснимо.
А вот бумага, ручка, перья? К чему всё это? И чернила?
Я разложу всё это рядом. Дрожит рука. Знать не забыла…
… Боюсь, что это… самым нужным, в дороге этой, вечно будет.
Уж птица кружит надо мною, что отнесёт… Молюсь о чуде…
Что может быть, вернувшись снова, в один из дней к ногам уронит,
Рукою сложенный, любимой… листок письма. Рассвет прогонит,
Пустое это ожиданье… Пора! Листок… рука трепещет.
Письмо Любимой!.. В той дороге, его важнее, нет здесь вещи…