Летом птичий гомон будит спозаранку
И напоминает "Барышню-крестьянку".
Журавли, курлыча, вдаль тепло уносят,
И встает пред взором Болдинская осень.
Снежная поземка след неверный стелет
И рисует сцены пушкинской "Метели".
А весной тревожны, непонятны сны,
Потому что Пушкин не любил весны.
Чистый тонкий профиль, кудри-завитки,
Но куда же деться сердцу от тоски?
Не спасли попойки, не спасли друзья.
Коротка дорога, и свернуть нельзя.
Ты прости нам, Пушкин, черствость и грехи.
Ты прости мне, Пушкин, глупые стихи.
Не остудит жара Черной речки лед.
Рано утром, Пушкин, он тебя убьет...
Выйдя из музея Пушкина
© Copyright: Набережная, 2002
Свидетельство о публикации №102061700660
Свидетельство о публикации №102061700660
Рецензии