В ауре Т. Вэйтса под иудейской луной...
Говорила, что очень плохо и очень сухо,
климат мерзкий, совсем не растут березы,
вообще, не фальшивят там только мухи.
Это крах. Точка. Локальный конец планеты.
К черту рации, пушки, танки и автоматы.
Надо занять кабинку привокзального туалета
и рычать стихи. А охрипнешь - ругаться матом.
Я черствею, как недоеденный тульский пряник
на столе. На стене - тульская же двустволка.
Зарядить, отстрелить самовару наглому краник -
пусть узнает, паскуда, каково под стволами волку.
Плоскость координат. Сетка. Колодцы-квадраты.
Можно плюнуть. Хочешь - можешь топиться.
Ночь - абсцисса. День - иссохшая ордината.
Сутки - корень из с минусом единицы.
Вслед за концом грамматики следует конец тела.
Хлопни дверью. Беги. Не пересчитывай сдачу.
Это было вчера, но страница твоя истлела.
Впрочем, я ее помню, потому и не плачу.
Звука твоего голоса хватает для того, чтобы
на месяц ринуться в отчаянье и декадентство.
Хватит. Закинь на полку "Закат Европы".
Это старость. Теперь уже можно вернуться в детство.
Набери "03", вызови скорый поезд.
Натяни казенное одеяло. Сожмись. Согрейся.
Перед тем, как войти в купе, сдай шнурки, галстук и пояс.
Слушай как бьется сердце о мокрые рельсы.
Свидетельство о публикации №102061500526