Аду бы силу, как у листопада...

Аду бы силу, как у листопада.
Желтым огнем завершилась глиссада
Краткого лета, и некая падла
Рвет одежонку последнего сада.

Лист умирающий в землю вминается...
Где же ты, юности светлая нация?
Будто случилась души трепанация:
Припоминаю - не припоминается.

Лишь поднимаются, как из тумана,
Дальняя встреча и малая Анна,
Маки и алое платье у мамы,
Море бумаги... Но этого мало...!

Легче поверить в наличие нежити,
В неотвратимость паленую, нежели
В то, что нашепчет в отчаянной нежности
Лист отделенный листу белоснежному:

"Ты не напрасна, пустая страница..."
Разум сминается, сердце двоится,
Так на ветру одуревшая птица
Холода трусит и хода боится.

Время осеннее так ускользаемо...
"Ты не напрасна..." - но вспомнишь ли заново,
Как из витков ослепительной зауми
Силу брала красота несказанная...
…
Я не напрасен, как старые боты,
Друже мой слеп, и любовь однобока...
Будет ли милая наша свобода
Ведома нам, а не господу Богу?

1983