О любви к поэзии...

ПринайтОван цепями к рифме,
В рудниках стихотворных, за "тачку".
Крив рифмованный мир, как в призме…
Мне б сто грамм, для души... из заначки!

Я за душу пытаюсь трогать
Сам себя, как корову за вымя,
В меру нежно, но в меру строго.
Направляю в огонь иль в полымя
 
Моего седого Пегаса,
Что оседлан, столь мною нахально.
Вдохновение плавно гаснет -
Норовиста коняка... печально.
 
Улучшая стихов «породу»,
Сладострастно насилую Музу,
А потом принимаю роды
У души, разродившейся грузом,
 
Многотонной корявой мысли,
Нарифмованной мной как с похмелья.
Наворочено! Пьяный гризли
Симпатичнее... Все-таки смел я!
 
Смел конечно же в смысле – храбрый,
Разрожаясь рифмованным монстром,
Вещь получше слепить  и рад бы...
Но душа в раздвоении остром...
 
Прекратить играться словами?
Не хочу! Вам знакомо такое?
Эх, гуляй, душа, над лугами!
Я пишу - нет увы мне покоя...
 
Что толкает меня на это,
Ведь не болен отнюдь тщеславием,
Не нужны мне лавры поэта -
Я доволен поэта званием,

Что само по себе не дурно.
Настроение? - Шатко – валко.
Наполняю стихами урну,
Чтоб транзитом отправить на свалку...