вот он, конец...

Из цикла
"Пойти б по другому пути..."

                «Я отказался участвовать в его похоронах, но послал очень вежливое письмо, в котором одобрил это мероприятие»
                (Марк Твен)

Вот он, конец бытья земного!..
За ним туман, и в пух и в прах
                в нём пошлый всуе страх...
Мне вспоминаются лихие (в стих!) деньки былого -
я шёл слепцом на всех парах,
                но щурясь слепо всё ж от тьмы, впотьмах
стремился в чушь – сомнений блик и в хмель пустой удачи...
Без сил тонул (с конвульсий в «шах»!),
                как топь, душа взрастала на грехах...
И вот сижу... Пишу... И горько... (в строчку!..) плачу:
- конец пути, - и странствиям души (коль тлен зачах!),
                пророчу крах!..

Вот он, конец всего «святого»,
за ним бедлам... Молитв всех «флот» –
                насквозь прогнивший плот...
Коль память есть, то есть и бред с рожденья здесь чужого,
в ком тусклый свет как эшафот
                от «миражей сквозь козни в приворот»!..
Отсчитан весь мой путь во мху трясин (сплошных) трусливо...
Коль жизнь как шаг в версте рулад,
                смерть шесть вершков от родов, но назад!
Дни – фронт тетив, а ночь, кошмаров вечных «диво» -
удел взошедших подло в призрачный («My God»!), парад...
                а тенью в чад...

Вот он, конец всего былого!..
Настал момент трансформ (как счёт!..),
                скрутивших нечет в «чёт»...
Никто не будет слушать песен чуждого немого,
коль и пустил он всех в расчёт,
                когда души им обладал хмельной почёт!..
Оправдывать в «Судах» себя (безумного!), не ново,
когда дымит в душе весь род
                как света смог, но вечна топь болот!..
Лёд в сердце – айсберг вновь распявших «Иегова»
как Босху тест за свой же крест в удел - «ключ Соль» хлопот
                фальшивых нот!..

Вот он, конец спиральной плахи!..
Встал в рог порог, всплыл бес – стервец
                и смерть – придворный жнец...
Гробы в стогах, где «Охи!» от стенаний множат «Ахи...»
и старец тот же где юнец,
                рулетки суть: во лбу, коль разум пуст, свинец!..
Утаивать в рентген свой грех (как клады падишахи!..) –
маразм сторон!.. Где жизнь – истец,
                в шипах венков не мой «устав – венец»!
В органных залах, где слетают с... гимнов... Бахи,
а Мендельсон уже как сон, венчаюсь (без колец!..)
                в сплошной... ... ... к а п е ц*...

1983 © Павел Светский