переменчивость

Переменчивость мира не тревожит умы по утрам
(почему-то всегда разбирает поближе к полудню).
Разобщенность пути, что особо приметнее в будни,
делит жизнь на отрезки, много реже – напополам.

И в открытом окне, из которого несколько лет
льет эбеновый джаз, появляются мятые лики,
пустив долу глаза, откровенные, словно улики,
жадно ловят губами еще недозревший рассвет.

Многочисленный хор неизведанных ранее слов,
беспредельность невольно на память пришедшего барда,
век недолог быть может не только у кавалергардов,
в этом смысле поэтам не более тех повезло.

Но сейчас не о том, ибо в час городской суеты
в до отказа набитом автобусе муза бескрыла,
плюс в работу локтями ушла вся духовная сила,
а до выхода минимум три, нет, четыре версты.

А потом будет дом, старый лифт, вознесение на…
на девятый этаж, стол полвека бегущий прогресса,
донельзя долгий день, преизрядная порция стресса,
и в конечном итоге 18:00, тишина.

От такого развития фабулы, чей постоянный рефрен
провоцирует бунт (в лучшем случае. В худшем – крушенье устоев).
Отчего-то неловко служить (даже личному благу), застои
не в крови, но в желании поиска тем, перемен…