Лёд

New Yorker
                Провалилось всё в ТАР-ТА-РА-РЫ;
                Бесхребетный, усталый взгляд –
                Пронеслась как ночной звездопад,
                Я отбросил тебя назад.
               
                Отвинтил и выбросил в память,
                Разломал на куски из слов…
                Только что же так больно давит
                Между рёбер? Наверное, лёд.
                Что же хрипло так дышит горло?
                Слиплись мысли мёртвым узлом.
                Что ж я делаю!? Снова шагаю
                В сапогах по любви напролом.


© Copyright: New Yorker, 2002
Свидетельство о публикации №102061000849
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора New Yorker
Рецензии
Написать рецензию
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора New Yorker