Ты склонилась над сыном,
Опасную вещь отбирая,
С ним о чем-то
На детском его языке лопоча,
И цыганских волос твоих
Прежняя, темная стая
Предо мной опустилась,
Едва не коснувшись плеча.
И как будто сквозь сон,
Вслед в виски накатившему стуку,
Ощущая в лице
Ученичества пыточный жар,
Я вдруг понял, что глажу их,
Глажу их, волосы эти… И руку,
Захотевшую в прошлое,
Все-таки смог - удержал.
Ты склонилась над сыном...
© Copyright: Игорь Булатов, 2002
Свидетельство о публикации №102061000179
Свидетельство о публикации №102061000179
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
