Я пишу стих про ночь.
До конца не представлю Вам смысла.
Чья-то странная дочь
Может в будущем муза артиста.
Бесполезная скука,
а на небе все кончились блестки.
Пропустил сердца звуки.
Из остатков луны - только кости...
Ни звонков, ни ударов.
Мы разрушили все колокольни.
И шикарным загаром
На дороге грязь из преисподние.
Никаких венских вальсов.
Люди падают на гололеде.
И касаются кончики пальцев
Словно медные сплетни в народе.
Мы вдруг стали жестоки.
Не хотим удивляться подаркам.
И бессмысленно падают строки,
Разрываясь. И гаснут огарком.
Я пишу стих про ночь.
До конца не представила смысла.
Чья-то странная дочь
И всего лишь обуза артиста.
Блестки жизни
© Copyright: Катя Шепот, 2002
Свидетельство о публикации №102060900075
Свидетельство о публикации №102060900075
Рецензии