Записка

Записка на столе.. квадратное бельмо..
Чернила.. и  застывшие сомненья..
И строчками ненужных откровений - 
Вопрос.. и сто ответов на него..
 
Задумавшись… он долго пялил взгляд..
и мял бумагу в нервенной тревоге.. 
от осознания собственных утрат,
от тщетности узреть конец дороги… 
Конец пути.. где каждый шаг.. как день.
Где паузы подобны воскресеньям..
Где радости счастливые мгновенья
короче, чем полуденная тень…

Где сон - как явь.. Где алкогольный бред 
реальнее чем мир, абстракций полный..
И где на сто вопросов иллюзорных
всего один банальнейший ответ.. 
И в невозможности все это унести,
и в этих мыслях полных суицида..
В страну теней угрюмого Аида
он, как сомнамбула, уж был готов уйти -

То  разговаривал со стенами,  то вдруг..
разглядывал морщины на ладонях.
И пару раз казалось.. что он понял
особый тайный смысл своих потуг..
Своих усилий безнадежных, тщетных
Вернуться к прошлой ткани бытия.. 
И о прошедшем.. искренне скорбя.. 
Он стал как лед.. немым и безответным
 
И застывал тихонько изнутри..
под мертвенной пергаментностью кожи.. 
Сам становлясь на тонкий лед похожим.. 
что тает от полуденной жары...

Записка на столе.. квадратное бельмо..
Чернила.. как застывшие сомненья..
И строчками ненужных откровений - 
Вопрос.. и сто ответов на него..