Интеллигентски сумасшедшего вида,
Прячась от холода за воротник,
Вижу, как протекает коррида:
Судьба – пикадор, а я чёрный бык.
Мысли в коробке летят в беспорядке,
Сам неизвестно куда и зачем.
Обычные фразы друзей, как загадки
И делаю сам себе кучу проблем.
Ищу хищным взглядом ответа на старый
И надоевший давно мне вопрос:
То ли я гипсовый бюст дикошарый,
То ли могучий и древний колосс?
Неточное, может быть, это сравненье,
Но я загибаюсь, опоры ищу.
Откуда, не знаю, хватает терпенья,
Но всё же ещё существую, живу.
Смерти не нужно, бытия – вряд ли тоже.
Найти б середину, настанет покой.
Если умру, прочитайте на коже,
Что я был философски простой.
Интеллигентски сумасшедшего вида
© Copyright: Сам Мёдов, 2002
Свидетельство о публикации №102060500265
Свидетельство о публикации №102060500265
Рецензии