Трудно быть Богом. Стругацкие

Облетели у падшего ангела крылья,
Притупилось волшебное чувство полета,
На дорогах, с повисшею в воздухе пылью
И ползущими струйками едкого пота.

Под лучами палящего сверху светила
Вереницы куда - то бредущих убогих,
Потерявшие веру, надежду и силы
В безответной любви к недоступному Богу,

До которого вряд ли возможно добраться,
Фанатично молясь, отбивая поклоны;
Ковыряясь проказою съеденным пальцем,
В близоруких, потухших глазах воспаленных.

Эти тысячи брошенных, выжженных судеб,
Голод, войны, болезни, как траву косили,
А они, утверждая, что лучшее будет,
Просят небо о скором приходе Мессии.

Такова неизменная сущность толпы,
Наделенная разумом тусклым и серым;
Опускаться все ниже в дорожную пыль
И цепляться опять за иллюзию веры.

В их душе поселилась безлунная ночь,
И наградою мрачной и злобной эпохи,
Ты, за то, что захочешь кому - то помочь,
Будешь слышать безумный, юродивый хохот.

Дым от серы и ладана в воздухе тает,
Отравляя рассудок чудовищной смесью,
И, круги расширяя, стервятников стая
Запах смерти разносит по долам и весям.

Февраль 2002 г.