письма с е4

Примирившихся время лечит.
Непокорных могила учит.
Мучил, мучился... взял и вычел.
Вот уж все тебе — трын-трава.
Я — оглядываюсь навстречу
и прощаюсь — на всякий случай.
Кто тут к этому не привычен?
Кто тут верит моим словам?

Будь по-твоему, я согласна
на худом, на ничейном мире.
Без особой, признаться, спешки
заучила твои "нельзя!",
"не ходи туда!", "там опасно!" —
и застряла на E4
в амплуа недалекой пешки —
всемогущественней ферзя.

И отсюда прекрасно видно,
как ты бродишь по черным клеткам —
сам судья себе, сам изгнанник —
в ореоле своей тоски.
Остается вполне невинно
познакомить тебя с соседкой,
и по белой диагонали
выйти замуж за край доски —

без записочек — в полночь жду, мол, —
оприличниться, стать "законной"...
А сердечное скрыть из вида —
как в сарай, под сырой настил.
Чтобы ты обо мне подумал —
раз в столетье, но так спокойно,
будто долго таил обиду,
а теперь наконец простил.