Words, words, words...

вот пауза: пробел, ещё пробел...
Застывшие в недоуменьи пальцы
поглаживают клавиши так робко,
что кажется - они живут отдельно,
они почти решаются на бунт,
но понимая бесполезность бунта,
смиряются с правлением рассудка,
иначе будет "фываолджекуц"...
Рассудок ждёт прихода вдохновенья,
он тренирован, он умеет отступать,
когда слова срываются с цепи
и рвутся в бой - пускай не на бумагу,
хотя бы на экран: "скорей, скорей,
у нас есть шанс остаться, зацепиться
за эту виртуальную реальность,
потом - как выйдет, как решит хозяин,
мы только псы, мы - выводок его,
мы, радуясь, выходим на охоту,
преследуя неведомую цель,
мы - что, мы - пустобрёхи, шавки, сучки,
но мы приносим странную добычу,
такую, что хозяин замирает,
и треплет нас, лохматых, по загривку,
задумчивый и тихий, как луна,
которая, предчувствуя ущербность,
сияет полнотой"... Слова, слова...
весь мир кричит и давится словами, 
как хорошо его не понимать,
как славно принимать его дары
и удивляться каждому движенью,
проросшему в пугливой тишине...