Твердит календарь: «Уже май и не май…»,
К чему тогда снег на соцветиях примул?
В стране, где меня извратила зима,
Я – изморозь оргий забытого Рима.
Дрожу от озноба, неволю июнь,
В себе выжигая Калигулу солнцем,
Живучий и едкий, он душу мою
Не хочет покинуть и желчно смеётся.
Твой голос по-летнему мягкий, родной,
Зовёт меня в травы, согретые влагой…
Ты плачешь, ловя остывающий зной
Признанья, что я полководец-салага? –
Умею командовать, пить твою плоть,
Сцепив языки леденцово-немыслимо,
Но легче травинкой себя заколоть,
Чем корень любви по-военному выследить.
К любви не способна… Покажешь её?
Я снова больна обострением властности
Привычного холода. Рот подпалён
Последней росой твоего сладострастия.
26.05.
Покажешь?
© Copyright: Olga Socol, 2002
Свидетельство о публикации №102052700140
Свидетельство о публикации №102052700140
Рецензии
На это произведение написана 31 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.