Я--пыль истории, грязное пламя.
Мои близкие дождями прольются кислотными,
Идут за порванным в клочья знаменем,
Царём выбирая сына плотника.
Узлы вен завязаны мёртвыми,
Живые скальпелем нервов режут плоть,
Святое лапают руки потные...
Помолчи со мною ты хоть.
Мы дети войны и талого снега,
Если уж страсть, то муки ада.
Ты носишь гордое имя, как его, человека,
Хотя сам ниже самого скользкого гада.
Жертвы маня, плетёшь клубок с ними,
Врёшь, называя это любовью,
Но глаза тех, кто навсегда наши родные,
Полнятся не морской, а человечьей солью.
Ты, я, все мы--дети Смерти,
Душа продана в седьмом поколении.
Да пошли вы! Мне-то что? Не верьте!
Но меня не будет, когда победит тление.
Я-пыль истории...
© Copyright: Антарес, 2002
Свидетельство о публикации №102052600411
Свидетельство о публикации №102052600411
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
