Легче было бы сбиться на прозу
Или вовсе на белый стих,
Жизнь таит под собой угрозу,
Но все проще, когда ты псих.
Никому до тебя нет дела,
Твое дело за номером ноль,
И врачам не к чему твое тело,
Ведь удав, твоя главная роль.
Ты не понят, не осязаем,
И не видим не только собой,
Не знаком, не узнаваем,
Ты, для всех остальных, лишь больной.
И, что толку сбиваться на прозу,
Или мучиться белым стихом,
Твое тело и так примет позу,
Перед тем, как забудешься сном.
14.02.2002 г.
Псевдо
© Copyright: Серёгин Дмитрий, 2002
Свидетельство о публикации №102052600244
Свидетельство о публикации №102052600244
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
