Не пишется, увы, не пишется,
Устал, наверное, устал,
Но слышится, все время слышится
То полный штиль, то белый шквал.
И не пойму я, что с моей душою,
Что с моим сердцем, не пойму,
Я шел дорогою иною,
Но снова вышел к одному.
Глаза мои, что вы таите
В себе, когда я в вас гляжу,
Зачем вы в этом мире зрите,
Все, от чего вас отвожу?
Себя собрать, уже немыслимо,
Осталось только растерять,
Все, что во мне хранилось – истина,
За так готов ее отдать.
Да, видно мне не предначертано
Счастливым быть как все – в миру,
Моя газета уже сверстана
И на прилавке ждет к утру.
12.01.2001 г.
Не пишется, увы, не пишется...
© Copyright: Серёгин Дмитрий, 2002
Свидетельство о публикации №102052600188
Свидетельство о публикации №102052600188
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
