И до отчаяния жаль доведённую...

Весна ворвалась, на удивление, внезапно
И после 12 время начинает бежать быстро
Не успевает минутная за секундной
А после 30 женщины считают морщинки случайные
Как это до боли скучно,  печально
Мне это пока чуждо

И до отчаяния жаль доведённую
До «загнанного угла»;
Боящуюся расставания с
Не до конца утерянным
Когда-то её будующим,
А если быть честной (откровенной – с открытыми венами)
То теперь с не нужным, уже её прошлым,
Боящуюся проспать и проснуться
Уже не в своей тарелке и стать такой себе ,
Серой мышкой ,  солнцу не нужной ,
и не под тем углом ,
не под тем градусом;  становясь человеком сложным.
В  чужом веке оказаться
Среди зелени папоротников
На опушке...и с дурацкой улыбкой норвежской
Водить хороводы с семью гномами
И своей дочерью – белоснежкой.
А через 20см бояться поездки в никуда
И на следующее открытие глаз
Быть в поезде с шумом колёс
И с сумкой воспоминаний пережитых...
В столь важных снах , безвременно забытых,
Пытаясь что-то обнаружить
Найдутся только пара глаз
И к ним в придачу немного слёз
Под гитару наигранных...
Жаль, что нет такой профессии
«человек хороший», правда, с судьбой проигранной,
главное, чтобы не переигранной
и обязательно в будущем до конца  сыгранной

И тогда она бы, наверно, зарабатывала много,
Если бы таковой стала,
Но она устала, очень, нет даже чертовски
Улыбаться и играть на публику,
Слышите? Устала!