Позади ещё пять часов...

Позади ещё пять часов,
без которых и жизнь - пуста,
и на чаше моих весов
крупным почерком - два листа...

бес помарок пускает пыль,
и в глазах у меня рябит,
я не сказку пишу, а быль,
это хуже, чем твой кульбит.

гимнастический конь-огонь...
поэтический мой овраг...
я толкаюсь не той ногой...
и лечу - не туда, не так...

"я с собой не совсем в ладах"
"я совсем не в ладах с собой"
и от перестановки - ах! -
сумма стала почти любой.

Математика слов - проста,
всё, как в жизни - одет, обут...
Только что наша жизнь - мечта?
Сон? Игра? Гормональный бунт?

Можно белок кормить из рук,
удивляться природе сна,
можно думать, что "счастье - вдруг",
переводится как "хана!"

Можно верить в кромешный рай,
(в шалаше, в гамаке, в совке)
Можно видеть, что смерть - сарай...
или бешеный кот в мешке...

Я пытаюсь сказать о том,
что слова - это дверь, за ней -
либо личный и жёлтый дом,
либо то, что Ему видней...