Каждый следующий шаг

Лишь кончалась в институте канитель,
Я встречал её в Румянцевском саду,
И гнала нас вдоль по берегу метель…
Был ли счастлив я в 13-м году?
Я бы был, кабы не встретила она
Франта-юнкера, да на свою беду!
Тут война, ну юнкер – ноги в стремена…
Так и сгинул там в 15-м году.
Мне ж ужасной жизнь казалась без неё,
Жизнь такая вроде как и не нужна!
Но потом я всё б отдал за то житьё –
Когда сам засунул ноги в стремена.

Бьют копыта по нескошенной траве,
И надежды на спасенье – никакой.
И опять казалось – счастья в жизни нет:
Что ни день, то или пьянка или бой!
Пули грудью я ловил, но не поймал,
Видно, боги издевались надо мной.
И когда я из России уезжал,
То всё время вспоминал последний бой:
Кони топчут потускневшее жнивьё
И надежду на спасение Руси…
Боже, что бы я ни дал за то житьё,
Когда стал водить по городу такси.

А в глазах опять – копыта по траве,
Впереди юнец-корнет, красив как чёрт!
Что ж не сдох я в Петербурге иль Москве,
За своих родных товарищей-господ?
И решил я – пусть огнём тут всё горит!
Всё, адью, однополчане, дочь, жена…
Я вернусь и меня Родина простит,
И – на Невский, как в былые времена!
Счастье тихое с французскою семьёй
Не по мне, и я пакую чемодан…
Что б ни дал я, чтоб вернуть это житьё,
Когда двинул по этапу в Магадан!

Там не рай, однако всё же – бытиё!
Я и там свои достоинства нашёл.
Что б ни дал я, чтоб вернуть хоть то житьё,
Когда черти меня бросили в котёл!

Наконец с меня отмыли все грехи,
Причесали, запустили снова в жизнь.
Вот опять пишу возлюбленной стихи,
Откликаясь на любой её каприз.
И опять какой-то гад её увёл!
И опять мне лучше в ад, чем без неё!
Мне всё время больше нравилось житьё,
Из которого я только что ушёл.